永昼

字迹十分虚浮，线条也不再规整，歪歪扭扭，粗细不一，可以想见，当时这人的手筋被挑断了，是如何颤抖着稳住手指，继续用自己的血，凭借记忆慢慢描画出来。
    “未必精准，但是……聊胜于无。”华世承轻声道，像是了却了一桩心事。
    “多谢。”少微由衷地说。