“您的号码牌。”维里说，他的声线和往常有所不同，听起来有些沙哑，是老烟枪们惯有的嗓音。
他利落地取出号码牌，一只手给寄放人号码牌，另一只手则握着羽毛笔快速记下客人报出的名字——绝大部分都是代号或者假名。
“斯托克。”约翰说。
“这是您的号码牌，请收下，”维里头也不抬，“请在一边排队，等待评估。”
约翰眉头深锁，心中有股不好的预感。
他觉得这个发号码牌的员工有些眼熟，似曾相识。
接过号码牌后，他又在接待台前停留了十多秒，他想问问这名员工，他们是不是在哪里见过。可他的嘴巴像是被缝起来一样，怎么也张不开。
“请问您还有什么疑问吗？”维里抬起头，眼中的疑惑似乎快溢出来了。
后面排队的佣兵早就感到不耐烦，大手一拨，把约翰划拉到一旁，粗声粗气地说：“让开些，小矮子，别挡道。”
约翰失去一探究竟的机会。略有不甘地回头看那位“员工”，他心头的疑虑更重。
又接待了几位寄放人，维里才起身换班。
他在更衣室换衣服时，总管弗兰克搓着手来到门外，焦急地走来走去，地板都被跺得咚咚响。
维里取下假发，把自己束缚已久的黑色长发拨开。
海藻一般浓密的黑发从肩头滑落，发梢直达腰际，随着他的动作轻晃。头发绑得有些久，变成蜿蜒的大波浪，几缕发丝搭他白皙的肩头，透出些莫名的意味，让人嗓子发紧。
单手地扣着衬衣纽扣，维里甩了甩头，颈间的黑发便落了下去。听见外面的脚步声，
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